A veces, para pintar no hace falta pintura.
viernes, 17 de octubre de 2014
martes, 7 de octubre de 2014
sábado, 6 de septiembre de 2014
sábado, 23 de agosto de 2014
jueves, 7 de agosto de 2014
domingo, 3 de agosto de 2014
un coche te puede matar.
o puedes quedar impedido o quedarte jodido de la médula espinal y dejar de andar o de valerte por ti mismo. puede que alguien te pegue un tiro por equivocación. o puede que te agredan verbalmente.
puede que te salga cáncer o que te reviente la aorta. puede que un policía local te pegue con su porra, que te atropelle una moto o que te pique una medusa. puede que te intoxiquen en un restaurante y te hagan un lavado de estómago. puede que toda tu casa se cubra de barro o que se incendien todas tus cosas. y entonces, qué?
o puedes quedar impedido o quedarte jodido de la médula espinal y dejar de andar o de valerte por ti mismo. puede que alguien te pegue un tiro por equivocación. o puede que te agredan verbalmente.
puede que te salga cáncer o que te reviente la aorta. puede que un policía local te pegue con su porra, que te atropelle una moto o que te pique una medusa. puede que te intoxiquen en un restaurante y te hagan un lavado de estómago. puede que toda tu casa se cubra de barro o que se incendien todas tus cosas. y entonces, qué?
Publicado por
Unknown
miércoles, 23 de julio de 2014
lunes, 14 de julio de 2014
miércoles, 25 de junio de 2014
martes, 24 de junio de 2014
domingo, 18 de mayo de 2014
jueves, 15 de mayo de 2014
viernes, 11 de abril de 2014
De pronto, así, en un momento, me dí cuenta de que no estaba escuchando con los oídos a Camarón de la Isla.
"Enamorao de la vida aunque a veces duela"
Publicado por
Unknown
miércoles, 2 de abril de 2014
martes, 1 de abril de 2014
jueves, 20 de marzo de 2014
Conozco este llanto.
Este es mi primer llanto.
Todavía lo recuerdan mis manos.
Conozco este llanto,
ligero de jazmín, de jardín de infancia, de boca obligada.
De muy antiguo. De no-memoria.
De espejo de mi madre.
De ardor de garganta, de mucho miedo a las palabras.
De las rodillas de su madre hinchadas.
Este es mi primer llanto.
Todavía lo recuerdan mis manos.
Conozco este llanto,
ligero de jazmín, de jardín de infancia, de boca obligada.
De muy antiguo. De no-memoria.
De espejo de mi madre.
De ardor de garganta, de mucho miedo a las palabras.
De las rodillas de su madre hinchadas.
Publicado por
Unknown
Suscribirse a:
Entradas (Atom)